P'tit livre de poesie!

J'ai presque peur, en vérité

J'ai presque peur, en vérité,
Tant je sens ma vie enlacée
A la radieuse pensée
Qui m'a pris l'âme l'autre été,

Tant votre image, à jamais chère,
Habite en ce cœur tout à vous,
Mon cœur uniquement jaloux
De vous aimer et de vous plaire ;

Et je tremble, pardonnez-moi
D'aussi franchement vous le dire,
A penser qu'un mot, un sourire
De vous est désormais ma loi,

Et qu'il vous suffirait d'un geste.
D'une parole ou d'un clin d’œil,
Pour mettre tout mon être en deuil
De son illusion céleste.

Mais plutôt je ne veux vous voir,
L'avenir dût-il m'être sombre
Et fécond en peines sans nombre,
Qu'à travers un immense espoir,
Plongé dans ce bonheur suprême
De me dire encore et toujours,
En dépit des mornes retours,
Que je vous aime, que je t'aime !

Paul VERLAINE (1844-1896)
(Recueil : La bonne chanson)

Fleurs d'aurore, Nérée BEAUCHEMIN (1850-1931) Recueil "Les floraisons matutinales"

Comme au printemps de l'autre année,
Au mois des fleurs, après les froids,
Par quelque belle matinée,
Nous irons encore sous bois.

Nous y verrons les mêmes choses,
Le même glorieux réveil,
Et les mêmes métamorphoses
De tout ce qui vit au soleil.

Nous y verrons les grands squelettes
Des arbres gris, ressusciter,
Et les yeux clos des violettes
À la lumière palpiter.

Sous le clair feuillage vert tendre,
Les tourterelles des buissons,
Ce jour-là, nous feront entendre
Leurs lentes et molles chansons.

Ensemble nous irons encore
Cueillir dans les prés, au matin,
De ces bouquets couleur d'aurore
Qui fleurent la rose et le thym.

Nous y boirons l'odeur subtile,
Les capiteux aromes blonds
Que, dans l'air tiède et pur, distille
La flore chaude des vallons.

Radieux, secouant le givre
Et les frimas de l'an dernier,
Nos chers espoirs pourront revivre
Au bon vieux soleil printanier.

En attendant que tout renaisse,
Que tout aime et revive un jour,
Laisse nos rêves, ô jeunesse,
S'envoler vers tes bois d'amour !

Chère idylle, tes primevères
Éclosent en toute saison ;
Elles narguent les froids sévères
Et percent la neige à foison.

Éternel renouveau, tes sèves
Montent même aux coeurs refroidis,
Et tes capiteuses fleurs brèves
Nous grisent comme au temps jadis.

Oh ! oui, nous cueillerons encore,
Aussi frais qu'à l'autre matin,
Ces beaux bouquets couleur d'aurore
Qui fleurent la rose et le thym.

Roses d'automne, Nérée BEAUCHEMIN (1850-1931) Recueil "Patrie intime"

Aux branches que l'air rouille et que le gel mordore,
Comme par un prodige inouï du soleil,
Avec plus de langueur et plus de charme encore,
Les roses du parterre ouvrent leur coeur vermeil.

Dans sa corbeille d'or, août cueillit les dernières :
Les pétales de pourpre ont jonché le gazon.
Mais voici que, soudain, les touffes printanières
Embaument les matins de l'arrière-saison.

Les bosquets sont ravis, le ciel même s'étonne
De voir, sur le rosier qui ne veut pas mourir,
Malgré le vent, la pluie et le givre d'automne,
Les boutons, tout gonflés d'un sang rouge, fleurir.

En ces fleurs que le soir mélancolique étale,
C'est l'âme des printemps fanés qui, pour un jour,
Remonte, et de corolle en corolle s'exhale,
Comme soupirs de rêve et sourires d'amour.

Tardives floraisons du jardin qui décline,
Vous avez la douceur exquise et le parfum
Des anciens souvenirs, si doux, malgré l'épine
De l'illusion morte et du bonheur défunt.

L'Aurore boréale

La nuit d'hiver étend son aile diaphane
Sur l'immobilité morne de la savane
Qui regarde monter, dans le recueillement,
La lune, à l'horizon, comme un saint-sacrement.
L'azur du ciel est vif, et chaque étoile blonde
Brille à travers les fûts de la forêt profonde.
La rafale se tait, et les sapins glacés,
Comme des spectres blancs, penchent leurs fronts lassés
Sous le poids de la neige étincelant dans l'ombre.
La savane s'endort dans sa majesté sombre,
Pleine du saint émoi qui vient du firmament.
Dans l'espace nul bruit ne trouble, un seul moment,
Le transparent sommeil des gigantesques arbres
Dont les troncs sous le givre ont la pâleur des marbres.
Seul, le craquement sourd d'un bouleau qui se fend
Sous l'invincible effort du grand froid triomphant
Rompt d'instant en instant le solennel silence
Du désert qui poursuit sa rêverie immense.

Tout à coup, vers le nord, du vaste horizon pur
Une rose lueur émerge dans l'azur,
Et, fluide clavier dont les étranges touches
Battent de l'aile ainsi que des oiseaux farouches,
Eparpillant partout des diamants dans l'air,
Elle envahit le vague océan de l'éther.
Aussitôt ce clavier, zébré d'or et d'agate,
Se change en un rideau dont la blancheur éclate,
Dont les replis moelleux, aussi prompts que l'éclair,
Ondulent follement sur le firmament clair.
Quel est ce voile étrange, ou plutôt ce prodige ?

C'est le panorama que l'esprit du vertige
Déroule à l'infini de la mer et des cieux.
Sous le souffle effréné d'un vent mystérieux,
Dans un écroulement d'ombres et de lumières,
Le voile se déchire, et de larges rivières
De perles et d'onyx roulent dans le ciel bleu,
Et leurs flots, tout hachés de volutes de feu,
S'écrasent et, trouant les archipels d'opale,
Déferlent par-dessus une montagne pâle
De nuages pareils à des vaisseaux ancrés
Dans les immensités des golfes éthérés,
Et puis, rejaillissant sur des vapeurs compactes,
Inondent l'horizon de roses cataractes.
Le voile en un clin d'oeil se reforme plus beau,
Lové comme un serpent, flottant comme un drapeau.
Plus rapide cent fois qu'un jet pyrotechnique,
Il fait en pétillant un sabbat fantastique,
Et met en mouvement des milliers de soleils
A travers des brouillards transparents et vermeils
Comme cristallisés dans la plaine éthérée.
Quelquefois on dirait une écharpe nacrée
Qu'un groupe de houris secouerait en volant
Dans l'incommensurable espace étincelant ;
Tantôt on le prendrait pour le réseau de toiles
Que Prométhée étend pour saisir les étoiles,
Ou pour le tablier sans bornes dans lequel
Les anges vanneraient des roses sur le ciel.

Et la forêt regarde, enivrée, éblouie.
Se dérouler au loin cette scène inouïe ;
Et l'orignal, le mufle en avant, tout tremblant,
Les quatre pieds cloués sur un mamelon blanc,
L'oeil grand ouvert, au bord de la savane claire,
Fixe depuis longtemps l'auréole polaire
Poudroyant de ses feux le céleste plafond,
Et son extase fauve en deux larmes se fond.

William CHAPMAN (1850-1917)

Ton image en tous lieux peuple ma solitude

Ton image en tous lieux peuple ma solitude.
Quand c'est l'hiver, la ville et les labeurs d'esprit,
Elle s'accoude au bout de ma table d'étude,
Muette, et me sourit.

A la campagne, au temps où le blé mûr ondule,
Amis du soir qui tombe et des vastes couchants,
Elle et moi nous rentrons ensemble au crépuscule
Par les chemins des champs.

Elle écoute avec moi sous les pins maritimes
La vague qui s'écroule en traînant des graviers.
Parfois, sur la montagne, ivre du vent des cimes,
Elle dort à mes pieds.

Elle retient sa part des tourments et des joies
Dont mon âme inégale est pleine chaque jour ;
Où que j'aille, elle porte au-devant de mes voies
La lampe de l'amour.

Enfin, comme elle est femme et sait que le poète
Ne voudrait pas sans elle oublier de souffrir,
Lorsqu'elle me voit triste elle étend sur ma tête
Ses mains pour me guérir.

Charles GUÉRIN (1873-1907)

Johanne Lebeau

Un ange

Apparaît un ange,
douceur, tendresse
comme une caresse
visite mes rêves.
Mirage près de la grève
me chante des louanges.

Douce mélodie de mots
qui m'enchante
et me mène au paradis,
bonheur permis.
Doux songes qui me hantent,
souvenirs immortalisés comme un tableau.

Rêve, douce promesse
de paroles et de gestes d'ivresses.
Un ange est venu
descendu des nues
vers la Belle inconnue
et ne l'a reconnu...

Voilà un petit ange...

Le lac mystérieux


Lac ! Que tu es mystérieux,
Quand Belle Lune aux yeux cernés
Glisse sur tes eaux argentées,
Dans le petit matin brumeux !

Quand Douce Brise te réveille
Et fait rire tes vaguelettes,
Tu le salues, l'astre vermeil
Qui t'illumine et te fait fête.

Tu ruisselles de mille feux
Avec tes reflets scintillants.
J'entends tes murmures apaisants
Guidant la libellule bleue.
Lac ! Que tu es mystérieux !

Karl Harnoy 5ème1 1997

Le désir
Ode anacréontique

Souffle divin, puissant moteur,
Dont les impressions soudaines
Font couler le feu dans nos veines,
Et le plaisir dans notre coeur :

Désir, j'adore ton ivresse,
Tes traits rapides et brûlants,
Et tes impétueux élans,
Et ta langueur enchanteresse...

Vents, taisez-vous, faunes ardents
Cessez votre lutte amoureuse :
Du sein de la dryade heureuse
Prêtez l'oreille à ses accents.

Il naît, il vole, et de ses ailes
Parcourt des espaces nouveaux ;
Dans les abîmes du chaos
Il fait jaillir ses étincelles.

Par lui, les êtres sont amants,
Et le monde est une féerie ;
Il tient le flambeau de la vie
Et fait mouvoir les éléments.

Sous les cintres de la verdure
Il offre un dais à la beauté :
Il s'empare de la nature
En promettant la volupté.

Ô toi, que l'univers encense,
Toi, premier bienfait du destin,
Tant que tu dors dans notre sein
Quel froid sommeil que l'existence !

L'heure se traîne lentement,
La nature est triste et glacée,
Rien ne sourit à la pensée,
Rien n'éveille le sentiment.

Tu parais, tout brille et t'exprime ;
L'air est plus doux, le jour plus beau ;
Le coeur bat, le regard s'anime,
Et l'univers sort du tombeau.

On tremble, on brûle de connaître ;
Sans objet on devient rêveur ;
Ces prés, ces bois, l'ombre d'un hêtre
Ont un langage pour le coeur.

Ta flamme roule avec les ondes :
Tu hâtes le vol des zéphyrs.
Dans les solitudes profondes
Écho répète tes soupirs.

L'amant, qui te redoute encore,
Est averti par la douleur
Que tes délices vont éclore
Et qu'il est né pour le bonheur.

Désir, tu créas les déesses,
Et l'Olympe te doit ses dieux ;
Que seraient-elles sans tes feux ?
Que seraient-ils sans leurs faiblesses ?

Toi seul précipites les bonds
De la ménade échevelée,
Qui, dans ses transports vagabonds,
S'élance au creux de la vallée.

C'est toi seul qui fais palpiter
Le coeur de la nymphe innocente,
Et qui sais si bien l'agiter
Par un plaisir qui la tourmente.

C'est alors qu'au fond des forêts
Elle s'étonne de ses charmes,
Et cache ses brûlantes larmes,
Doux indices de tes progrès.

Haletante, faible, oppressée,
Elle va tomber sur des fleurs,
Conservant malgré ses frayeurs,
Les traits d'Iphis dans sa pensée.

Iphis paraît, il est charmant :
Tous deux s'embrassent en silence.
Tous deux, grâce à leur ignorance,
Sauront profiter du moment.

Déjà mille frissons rapides,
Avant-coureurs voluptueux,
Se glissant à travers tes feux,
Parcourent leurs lèvres humides.

L'aimable et naïve pudeur
Ajoute encore à ta puissance...
Rien de plus vif que ton ardeur,
Rien d'égal à ton éloquence.

L'amour prépare ta moisson.
Du jeune objet qu'Iphis adore
Le sein s'émeut, et se colore...
La rose échappe à son bouton.

Désir, ton triomphe commence,
Et tu mêles de la douceur
Même à l'effroi de l'innocence,
Entre les bras de son vainqueur.



Claude-Joseph DORAT (1734-1780)

La fleur d'eau

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)

Fleur naine et bleue, et triste, où se cache un emblème,
Où l'absence a souvent respiré le mot : J'aime !
Où l'aile d'une fée a laissé ses couleurs,
Toi, qu'on devrait nommer le colibri des fleurs,
Traduis-moi : porte au loin ce que je n'ose écrire ;
Console un malheureux comme eût fait mon sourire :
Enlevée au ruisseau qui délasse mes pas,
Dis à mon cher absent qu'on ne l'oubliera pas !

Dis qu'à son coeur fermé je vois ce qui se passe ;
Dis qu'entre nos douleurs je ne sens pour espace
Que ton voile charmant d'amitié, que toujours
Je puise dans ma foi les voeux que tu lui portes,
Que je les lui dédie avec tes feuilles mortes,
Frêles et seuls parfums répandus sur mes jours ;
Dis qu'à veiller pour lui mon âme se consume,
Qu'elle a froid, qu'elle attend qu'un regard la rallume !

Dis que je veux ainsi me pencher sous mes pleurs,
Ne trouver nulle joie au monde, au jour, aux fleurs ;
Que la source d'amour est scellée en mon âme,
Que je sais bien quelle âme y répondrait encor,
Dont je serais la vie, et qui serait ma flamme ;
Il le sait bien aussi : mais cette âme, elle dort ;
Elle dort dans l'absence où s'effeuille ma vie,
Où tu me dis pourtant que j'en serai suivie,
Et ranimée un jour. Mais qu'il nous faut encor,
Lui, brûler ; moi, languir pour contenter le sort.

Va donc comme un oeil d'ange éveiller son courage ;
Dis que je t'ai cueillie à la fin d'un orage ;
Que je t'envoie à lui comme un baiser d'espoir
Et que se joindre ainsi c'est presque se revoir !

IMAGE

L'onde est parfumée
Les libellules la survollent
Les nénuphars accrochés
Leurs servent de pistes d'envols.

De tous petits poissons
Passent et repassent
Des canards à col-long
Tranquillement les dépassent.

Je suis seul sur ces bords
Penché en avant
Je regarde l'eau qui se tord
Dans des reflets d'argent.

Lentement j'aperçois
Ton visage qui se dessine
Et j'ai le coeur qui se noie
Dans une tristesse assassine.

Les larmes sont déjà là
Je ne peux les retenir
La douleur prend son pas
Et peu à peu s'étire.

Je crie à ton image
Que je n'aime que toi
Que je serai toujours sage
Que tu peux croire en moi.

Doucement elle sourit
Puis soudain elle s'efface
Le soleil me l'a pris
Laissant l'ombre à sa place.

D.V

Murs, ville,
Et port,
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise,
Tout dort.

Dans la plaine
Naît un bruit.
C'est l'haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu'une flamme
Toujours suit !

La voix plus haute
Semble un grelot.
D'un nain qui saute
C'est le galop.
Il fuit, s'élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d'un flot.

La rumeur approche.
L'écho la redit.
C'est comme la cloche
D'un couvent maudit ;
Comme un bruit de foule,
Qui tonne et qui roule,
Et tantôt s'écroule,
Et tantôt grandit,

Dieu ! la voix sépulcrale
Des Djinns !... Quel bruit ils font !
Fuyons sous la spirale
De l'escalier profond.
Déjà s'éteint ma lampe,
Et l'ombre de la rampe,
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu'au plafond.

C'est l'essaim des Djinns qui passe,
Et tourbillonne en sifflant !
Les ifs, que leur vol fracasse,
Craquent comme un pin brûlant.
Leur troupeau, lourd et rapide,
Volant dans l'espace vide,
Semble un nuage livide
Qui porte un éclair au flanc.

Ils sont tout près ! - Tenons fermée
Cette salle, où nous les narguons.
Quel bruit dehors ! Hideuse armée
De vampires et de dragons !
La poutre du toit descellée
Ploie ainsi qu'une herbe mouillée,
Et la vieille porte rouillée
Tremble, à déraciner ses gonds !

Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure !
L'horrible essaim, poussé par l'aquilon,
Sans doute, ô ciel ! s'abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l'on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu'il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon !

Prophète ! si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J'irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs !
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d'étincelles,
Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes
Grince et crie à ces vitraux noirs !

Ils sont passés ! - Leur cohorte
S'envole, et fuit, et leurs pieds
Cessent de battre ma porte
De leurs coups multipliés.
L'air est plein d'un bruit de chaînes,
Et dans les forêts prochaines
Frissonnent tous les grands chênes,
Sous leur vol de feu pliés !

De leurs ailes lointaines
Le battement décroît,
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l'on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d'une voix grêle,
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d'un vieux toit.

D'étranges syllabes
Nous viennent encor ;
Ainsi, des arabes
Quand sonne le cor,
Un chant sur la grève
Par instants s'élève,
Et l'enfant qui rêve
Fait des rêves d'or.

Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leurs pas ;
Leur essaim gronde :
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu'on ne voit pas.

Ce bruit vague
Qui s'endort,
C'est la vague
Sur le bord ;
C'est la plainte,
Presque éteinte,
D'une sainte
Pour un mort.

On doute
La nuit...
J'écoute : -
Tout fuit,
Tout passe
L'espace
Efface
Le bruit.

Les Djinns
V hugo

que la force soit avec toi ....

Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées
Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
Sa retraite coupée et tous ses chemins pris ;
Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
Du chien le plus hardi la gorge pantelante
Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang ;
Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
Et, sans daigner savoir comment il a péri,
Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.


[...]

Hélas ! ai-je pensé, malgré ce grand nom d'Hommes,
Que j'ai honte de nous, débiles que nous sommes !
Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
C'est vous qui le savez, sublimes animaux !
A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse
Seul le silence est grand ; tout le reste est faiblesse.
- Ah ! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au coeur !
Il disait : " Si tu peux, fais que ton âme arrive,
A force de rester studieuse et pensive,
Jusqu'à ce haut degré de stoïque fierté
Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
Gémir, pleurer, prier est également lâche.
Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler,
Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler. "

La mort du loup
Vigny

Les adieux

Le temps m'appelle : il faut finir ces vers.
A ce penser défaillit mon courage.
Je vous salue, ô vallons que je perds !
Ecoutez-moi : c'est mon dernier hommage.
Loin, loin d'ici, sur la terre égaré,
Je vais traîner une importune vie ;
Mais quelque part que j'habite ignoré,
Ne craignez point qu'un ami vous oublie.
Oui, j'aimerai ce rivage enchanteur,
Ces monts déserts qui remplissaient mon coeur
Et de silence et de mélancolie ;
Surtout ces bois chers à ma rêverie,
Où je voyais, de buisson en buisson,
Voler sans bruit un couple solitaire,
Dont j'entendais, sous l'orme héréditaire,
Seul, attendri, la dernière chanson.
Simples oiseaux, retiendrez-vous la mienne ?
Parmi ces bois, ah ! qu'il vous en souvienne.
En te quittant je chante tes attraits,
Bord adoré ! De ton maître fidèle
Si les talents égalaient les regrets,
Ces derniers vers n'auraient point de modèle.
Mais aux pinceaux de la nature épris,
La gloire échappe et n'en est point le prix.
Ma muse est simple, et rougissante et nue ;
Je dois mourir ainsi que l'humble fleur
Qui passe à l'ombre, et seulement connue
De ces ruisseaux qui faisaient mon bonheur.

François-René de CHATEAUBRIAND (1768-1848)

Orgueil d'aimer
Hélas ! la chimère s'envole
Et l'espoir ne m'est plus permis ;
Mais je défends qu'on me console.

Ne me plaignez pas, mes amis.
J'aime ma peine intérieure
Et l'accepte d'un coeur soumis.

Ma part est encor la meilleure,
Puisque mon amour m'est resté ;
Ne me plaignez pas si j'en pleure.

A votre lampe, aux soirs d'été,
Les papillons couleur de soufre
Meurent pour avoir palpité ;

Ainsi mon amour, comme un gouffre,
M'entraîne, et je vais m'engloutir ;
Ne me plaignez pas si j'en souffre.

Car je ne puis me repentir,
Et dans la torture subie
J'ai la volupté du martyr ;

Et s'il faut y laisser ma vie,
Cc sera sans lâches clameurs.
J'aime ! j'aime ! et veux qu'on m'envie !

Ne me plaignez pas si j'en meurs.

François COPPÉE (1842-1908)

Plaintive tourterelle

Plaintive tourterelle,
Qui roucoules toujours,
Veux-tu prêter ton aile
Pour servir mes amours !

Comme toi, pauvre amante,
Bien loin de mon ramier
Je pleure et me lamente
Sans pouvoir l'oublier.

Vole, et que ton pied rose
Sur l'arbre ou sur la tour
Jamais ne se repose,
Car je languis d'amour ;

Evite, ô ma colombe,
La halte des palmiers
Et tous les toits où tombe
La neige des ramiers.

Va droit sur sa fenêtre,
Près du palais du roi,
Donne-lui cette lettre
Et deux baisers pour moi.

Puis sur mon sein en flamme,
Qui ne peut s'apaiser,
Reviens, avec son âme,
Reviens te reposer.

Théophile GAUTIER (1811-1872)
...

Little Bubble (confessions of a foam physicist)
lyrics and music by S. Hutzler, 1994
first performed at the 1st Euroconference on Foams, Renvyle, Ireland, 1994
little bubble in my eye
you make me blind you make me cry
'cause all i see are your colours yellow red and blue
let me investigate your past
I want to really know if we could last
bubble - i want to look through you

little bubble in my brain
you just pop up and i go insane
when you tell me if i touch you you will burst
but i can't escape from your form
although it is within the norm
bubble - please don't let me die of thirst

little bubble on my skin
no i won't move just like your twin
but stable friendship is an exceptional case
don't you know you're going to change
you'll grow or shrink that's more than rearrange
bubble - that's called life's eternal race

you know your frothy kind of friends
i'm sure they're going to suck you in the end
they want to take from you what they lost long ago
once they were spherically free
now they're adjusted in community
bubble - be aware of your kin

little bubble on my tongue
you blow my mind i feel so young
you know without you all my life would be so stale
but suddenly you're mean and dull
you keep on banging against my skull
why is our relationship so frail

you know your frothy kind of friends
i'm sure they're going to suck you in the end
they want to take from you what they lost long ago
once they were spherically free
now they're adjusted in community
bubble - be aware of your kin

little bubble in my heart
your crystal voice cuts it apart
you mention irregular patterns in my life
but don't you know i can be cured
you're my partition that's for sure
bubble - i want you to be my wife

L'ESPÉRANCE
"Gilles Vigneault"



Le beau mot! Mais comment parler de l'espérance.

Ce rendez-vous secret que l'on donne à la chance?

C'est un mot plein de rêve et c'est un mot vaillant

Mais non de tout repos; on espère en veillant!

Le désir et le doute, une nuit sans mémoire,

Sont allés rallumer ce lampion dérisoire,

Pour donner au chemin que l'on ne voyait pas

L'allure d'un espace à mériter nos pas

Espérer, c'est rêver. Et surtout, c'est attendre,

Mais sans hâte et sans bruit, car le temps n'est pas tendre

Pour les farauds qui réclament comme un dû

Puis s'en vont au bistrot parler du temps perdu...

Et quand on n'y voit plus, on invente, on fabule,

On chante que la vie est un grand vestibule

Qui pourrait bien s'ouvrir sur quelque étrange ailleurs...

C'est que ce mot discret est au grand ripailleur

Qui du pire souvent sait tirer le meilleur...

Brève immortalité que le désir invente

Pour que le troubadour compose. écrive et chante

Un air nouveau pour quelque dame qui n'est plus.

Avec ces mots anciens qui n'avaient pas déplus...

Rien qu'à le prononcer, son horizon s'efface.

Errance invite l'oeil à jouer dans l'espace.

Ce mot se recommence et ne sait pas finir

Qui propose à l'enfant l'envers des souvenirs.



* Extrait du livre "Les chemins de pieds"

Merci d'avoir mit quelque poemes pendant mon absence. :D

Le chant d'une maman

Le jour où tu es arrivé
tout ensoleillé de vie
je t'ai pris dans mes bras
puis j'ai guidé tes pas.


Nous emprunterons divers chemins
des bons des rudes des sauvages
je serai toujours à tes cotés
pour te relever lorsque tu tomberas
sur ton parcours les embûches j'écarterai


un jour il ou elle viendra
tu sauras le reconnaître
tes yeux constellés de bleu
brilleront de mille éclats
le ciel s'éclaboussera
d'étoiles à l'infini
ton coeur éclatera de joie


lorsque ce jour arrivera
suis ton chemin ne te retourne pas
le temps sera venu pour moi
de te quitter le coeur serein
je saurai que tu es entre bonnes mains
va prends la vie à pleines mains


je sais que la vie te donnera
l'amour que je t'aurai semé

Pier de Lune