Tous les morts sont ivres

Tous les morts sont ivres

Tous les morts sont ivres de pluie vieille et froide
Au cimetière étrange de Lofoten
L'horloge du dégel tictaque lointaine
Au coeur des cercueils pauvres de Lofoten

Et grâce aux trous creusés par le noir printemps
Les corbeaux sont gras de froide chair humaine
Et grâce au maigre vent à la voix d'enfant
Le sommeil est doux aux morts de Lofoten


Je ne verrai très probablement jamais
Ni la mer ni les tombes de Lofoten
Et pourtant c'est en moi comme si j'aimais
Ce lointain coin de terre et toute sa peine

Vous disparus, vous suicidés, vous lointaines
Au cimetière étranger de Lofoten
- Le nom sonne à mon oreille étrange et doux.
Vraiment, dites-moi, dormez vous, dormez-vous ?

- Tu pourrais me conter des choses plus drôles
Beau claret dont ma coupe d'argent est pleine.
Des histoires plus charmantes et moins folles ;
Laisse-moi tranquille avec ton Lofoten.

Il fait bon. Dans le foyer doucement traine
La voix du plus mélancolique des mois.
- Ah! les morts, y compris ceux de Lofoten -
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi.

Oscar Vladislas de Lubicz Milosz
Éditions André Silvaire

symphonies (II)

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie ! voici
Le mur sans crucifix et la table et le livre
Fermé ! si l'impossible attendu si longtemps
Frappait à la fenêtre, comme le rouge-gorge au coeur gelé,

Qui donc se lèverait ici pour lui ouvrir ? Appel
Du chasseur attardé dans les marais livides,
Le dernier cri de la jeunesse faiblit et meurt : la chute d'une seule feuille
Remplit d'effroi le coeur muet de la forêt.

Qu'es tu donc, triste coeur ? une chambre assoupie
Où, les coudes sur le livre fermé, le fils prodigue
Ecoute sonner la vieille mouche bleue de l'enfance ?
ou un miroir qui se souvient ? Ou un tombeau que le voleur a réveillé ?

Lointains heureux portés par le soupir du soir, nuages d'or,
beaux navires chargés de manne par les anges ! est-ce vrai
Que tous, tous vous avez cessé de m'aimer, que jamais,
Jamais je ne vous verrai plus à travers le cristal

De l'enfance ? que vos couleurs, vos voix et mon amour,
Que tout cela fut moins que l'éclair de la guêpe
Dans le vent, que le son de la larme tombée sur le cercueil,
Un pur mensonge, un battement de mon coeur entendu en rêve ?

Seul devant les glaciers muets de la vieillesse ! seul
Avec l'écho d'un nom ! et la peur du jour et la peur de la nuit
Comme deux soeurs réconciliées dans le malheur
Debout sur le pont du sommeil se font signe, se font signe !

Et comme au fond du lac obscur la pauvre pierre
Des mains d'un bel enfant cruel jadis tombée :
Ainsi repose au plus triste du coeur,
Dans le limon dormant du souvenir, le lourd amour.

Poésies I et II - Oscar Vladislas de Lubicz Milosz dit O.V. de L. Milosz

rôôôô Speed j'aimeeeee!

:arrow: ... l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour?
[ Les Arcanes, la Relation du Beth à l'Aleph ]

:arrow: ... Toute maladie est une confession par le corps.
[ Poèmes, Cantique de la connaissance ]

:arrow: De la vie à la vie, quel chemin!
[ Poèmes, la Confession de Lemuel ]

:arrow: Et la clef de soleil est sous ma main ...
[ Poèmes, Talita Cumi ]

:arrow: Hélas! Combien le monde apparaît terrible à qui ne se connaît pas.

:arrow: Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
[ Propos rapporté par A. Godoy dans Milosz, poète de l'amour ]

:arrow: L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
[ Les Arcanes, Préfigure de la nature physique ]

:arrow: La plus humble chose à sa vérité silencieuse.
[ Poèmes, la Confession de Lemuel ]

:arrow: Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
[ Cahier spécial de Poésie, 42 ]

:arrow: Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
[ Ars magna, Nombres ]

:arrow: Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive - Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
[ Les Sept Solitudes, le Vieux Jour ]

:arrow: Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi ...
[ Les Sept Solitudes, Tous les morts sont ivres... ]

:arrow: Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée ...
[ Poèmes, Nihumin ]

:arrow: Mais le jour pleut sur le vide de tout.
[ Les Sept Solitudes, Dans un pays d'enfance ]

:arrow: Quand on blesse un poète on perd l'éternité ...
[ Les Eléments, le Jugement ]

:arrow: Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
[ Poèmes, Symphonie de septembre ]

:arrow: Tu as le visage de la bonne journée de la vie.
[ Les Sept Solitudes, le Vieux Jour ]

:arrow: Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami ...

Toutes ces citations sont de Oscar Vladislas de Lubicz Milosz

Mélancolie

Couleur blues

Les Grecs l'appelaient la bile noire (melagkholia, qui donnera le mot mélancolie). Aristote s'étonnait que cette humeur réputée néfaste touche la plupart des hommes d'exception. Les artistes de l'Antiquité la représentèrent sous la forme d'êtres pensifs, tête inclinée posée sur la main, regard perdu où se devine une sourde douleur. Au fil des siècles, l'image du mélancolique changera peu - le Portrait du Dr Gachet, de Van Gogh, ou la sculpture hyperréaliste de l'Australien Ron Mueck (Big Man, 2000) respectent cette iconographie. Devenue saturnienne, puis reclassée dans la grande famille des dépressions, la mélancolie a toujours inspiré les artistes qui, pour en être victimes dans les périodes de doute et d'impuissance, connaissent son charme mortifère.
Sa désignation comme « maladie sacrée » implique une dualité. Mystérieuse, la mélancolie l’est toujours, bien qu’elle fasse aujourd’hui l’objet, sous son appellation de « dépression », d’une approche médico-scientifique. L’iconographie de la mélancolie est d’une infinie richesse et il n’est donc pas étonnant que ce soit l’histoire de l’art qui ait su la première fournir les bases de cette nouvelle approche de l’histoire culturelle du malaise saturnien.

Caspar David Friedrich
Le moine devant la mer
1808-1810
Mélancolie, génie et folie en Occident du 13 oct. au 16 janv., aux Galeries nationales du Grand Palais, Paris 8e. Tél. : 01-44-13-17-17.

Sois sage ô ma douleur